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"Un livre qu'on soutient est un livre qui tombe" disait Rivarol. Qu'à cela ne tienne...
« Méfiez-vous de ceux qui tournent le dos à l’amour, à l’ambition, à la société. Ils se vengeront d’y avoir renoncé.
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Rater sa vie, c’est accéder à la poésie – sans le support du talent.
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Le mention des déboires administratifs (« the law’s delay, the insolence of office ») parmi les motifs justifiant le suicide, me paraît la chose la plus profonde qu’ait dite Hamlet.
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La cellule nerveuse s’est si bien habituée à tout, qu’il nous faut désespérer de concevoir jamais une insanité qui, pénétrant dans les cerveaux, les ferait éclater.
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Mystère, – mot dont nous nous servons pour tromper les autres, pour leur faire croire que nous sommes plus profonds qu’eux.
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La sagesse ? Subir dignement l’humiliation que nous infligent nos trous.
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Le meilleur de moi-même, ce rien de lumière qui m’éloigne de tout, je le dois à mes rares entretiens avec quelques salauds amers, avec quelques salauds inconsolés qui, victimes de la rigueur de leur cynisme, ne pouvaient plus s’attacher à aucun vice.
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Le scepticisme est l’élégance de l’anxiété.
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Pour punir les autres d’être plus heureux que nous, nous leur inoculons – faute de mieux – nos angoisses. Car nos douleurs, hélas ! ne sont pas contagieuses.
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Avec tes veines chargées de nuits, tu n’as pas plus ta place parmi les hommes qu’une épitaphe au milieu d’un cirque.
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« Je suis comme une marionnette cassée dont les yeux seraient tombés à l’intérieur. » Ce propos d’un malade mental pèse plus lourd que l’ensemble des œuvres d’introspection.
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J’ai perdu au contact des hommes toute la fraîcheur de mes névroses.
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Plus un esprit est revenu de tout, plus il risque, si l’amour le frappe, de réagir en midinette.
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La musique est le refuge des âmes ulcérées par le bonheur.
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L’homme sécrète du désastre.
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J’assiste, terrifié, à la diminution de ma haine des hommes, au relâchement du dernier lien qui m’unissait à eux. »Publié le 17/09/2008 à 22h38 dans Melancholia: de la bile noire sur la page