Johnny ne voit pas très bien la raison pour laquelle il devrait garder son calme. Il se saisit pas tellement à quel moment la vie fut merveilleuse ou le sera. Alors bien sûr, ceux là plein d’un sang trop froid pour tourner, qui sourient de leurs dents les plus molles, trop petits pour un mot plus haut, il est bien entendu qu’ils ne sont pas plus baignés de la douce lumière d’une putain d’existence pertinente, exaltante, enfin tous ces termes qu’il fait bien d’afficher dans la discorde, comme autant d’idéal qu’on a dépassé sans même y prêter la moindre attention, dans la soif mordante d’aspirer à mieux et de ne rien rejeter, jamais, de ne rien donner qui pourrait nous manquer, de ne pas tendre de main, de ne pas aimer, jamais, car l’amour n’existe que dans les publicités, il vend, mais n’enrichit pas. Johnny s’en fout pas mal pourtant, par moments, lorsque la mer faussaire s’imagine calme, digérant les épaves sans fantômes, vestiges de sa colère inénarrable ; lorsqu’il croit la dompter enfin. Son rafiot ne tiendra pas très longtemps, pense-t-il, et la nuit tombe. Pourtant s’il rentre tard il faudra parler, s’excuser même, et il n’en est pas question. A 17 ans, bientôt 18, il sent s’approcher les bancs dangereux de la majorité, ceux où il ira s’échouer sans plus la moindre excuse. Jeune ? mais jeune, jamais il ne l’a été. Il tolère à peine de parler à sa mère, cette pauvre pieuvre qui n’en peut plus d’essayer de l’agripper en vain, qu’il trancherait bien en deux pour s’assurer que les femmes ont des viscères tant elles sont lâches et perfides. Mon père saurait, rage-t-il, en essuyant les embruns qui lui crachent à la gueule. Mon père saurait lui faire fermer sa sale gueule de morue trop salée. Rien, il ne dira pas un mot, pas un de ceux qui sont trop dits, rabâchés, ressassés, il n’en peut plus de parler, même peu. Personne n’a jamais écouté.

Il a dans ses paumes les cales de tous ces filets lancés, il a les yeux baignés de houle, la tempête gronde son sérieux imperturbable en lacérant son visage de rictus dessinant sa carte des vents. Tout un univers sous moi, tout un univers dans moi, rien au dessus, rien à terre, rien ni personne. Johnny ne sait jamais s’il rentrera, il espère certainement un peu défier les lois du genre en mourrant avant les statistiques de sa région, et déjà il s’en rapproche, déjà il sera trop tard pour mourir jeune, absurde de périr sans âge. Il a choisi l’effroi comme douceur suprême, et lorsqu’il embarque il sait déjà qu’il n’a rien de plus à trouver ici que la peur au ventre d’une lame de fond même pas tranchante, d’un récif plus affamé que lui, il ne fera jamais rien de lui ici, il rentrera encore vide et puant comme un phoque, même les poissons sont stupides, incapable de saisir quoique ce soit, tellement cons quand il sautent sur le bois mouillé croyant peut –être s’en sortir, ne se résignant jamais à la mort. Vitreux, gluants, il aime à les tuer un par un, surtout les thons, frimeurs des grands fonds, en bande agglutinés comme ces abrutis du lycée qu’il faudra bien massacrer aussi un jour. Profilés comme de mauvaises voitures trop brillantes pour masquer la laideur d’un mécanisme imparfait, ils révèlent cependant une gerbe splendide d’un rouge foncé inespéré dans tant de tons froids et gris lorsque la scie les sépare en tronçons fondants, si moelleux, annelés comme le chêne qui porte ses années en son centre. Ah, ça leur fermerait leurs sales gueules de junkies farineux, ce massacre impuni, la réjouissance de plonger ses mains dans la gueule de la poiscaille larmoyante pour lui arracher les entrailles d’un mouvement sec et consentant. La traînée de pourpre à l’arrière attirera bien quelques ailerons solitaires, que n’est-il requin lui même, Johnny s’en mordrait les doigts. Tellement de dangers, tellement d’hostilité, toujours la nausée, jamais, jamais il ne put la vaincre. Il est toujours reparti.

Johnny respire, il ne sert à rien de s’agiter tout seul comme un con, je ne suis pas un poisson putain. Il lance le filet. Allez, quoi, cette fois ci peut-être, enfin, après toute cette énergie déployée pour un espoir médiocre, il remontera le corps de son père.

Why oh why you ?

Parce que 30 000 visages, parce que tellement d'années, parce que tout décalé, la paillette haute et le verbe placé, la note et le mime, Vittel et Dali, David, first you were, last you will. Faithfully yours.

Et parce que le poil incertain mais l'humour intact. Dans la vidéo ci dessous, à déguster jusqu'au bout, un aperçu représentatif du flegme mimétique de Major Tom. Toute ressemblance avec Steve Buschemi est fortuite bien qu'excellente.

(Humeur : joviale, je préfère préciser je n’ai déjà presque plus d’amis – hé, ça marche alors !

C’est le printemps, les slips et les cerveaux bourgeonnent.

C’est le moment de régler ses comptes : se réconcilier, mettre cartes sur tables, taper du poing, battre campagne, expliquer, disséquer, formuler, argumenter, analyser, ressentir, témoigner, juger, expédier, punir, séduire, trahir.

Parler. Ecrire. Dire. Intellectualiser. S’écouter écrire, se regarder parler. Les yeux grands fermés, le cœur ouvert, les dents serrées.

Mon dieu, qu’est ce qui m’arrive ? que ne suis-je ? que ne fais-je ?

Se tourmenter, se tordre les mains, se désespérer. Mais lui, mais elle ?

Le simple, c’est du passé, l’essentiel, c’est pour les cons. Je voudrais, non , je ne peux pas…je, lui, je, elle, je, nous, je, je.

L’enfer immaculé d’une mauvaise tragédie, à l’issue non fatale, tournant au vaudeville.

Mais l’AAAmour, ah ça….quelle infortune ! Mais non, horreur, je ne suis pas un animal lubrique, Stanley, je souffre aussi. Nous n’en doutons pas, si seulement tu pouvais éviter de réveiller tout le monde pour ça.

Je suis une grosse conne, car l’essentiel pour moi ne se dit pas, parce que compatir et écouter n’est pas asseoir l’autre dans une complaisance crasse lui donnant raison sur son malheur exclusif, parce que les autres m’intéressent tacitement sans que j’aille placarder dans la ville à quel point ils sont merveilleux. Soit.

Mais retenons donc la dernière phrase de « Eyes Wide Shut » après 2h d’yeux mouillés et de « ou cours-je ? » une seule réponse pour apaiser ces tourments immatériels, ces quevatonfaire ? :

« Fuck. »

C’est celui qui le dit qui l’est.

Une morale de l’engagement 

« Pour le reste, il y a concrètement des réveils, des écriteaux, des feuilles d’impôts, des agents de police, autant de garde-fous contre l’angoisse. Mais dès que l’entreprise s’éloigne de moi, dès que je suis renvoyé à moi-même parce que je dois m’attendre dans l’avenir, je me découvre tout à coup comme celui qui donne sens au réveil, celui qui s’interdit, à partir d’un écriteau, de marcher sur une plate-bande ou sur une pelouse, celui qui prête son urgence à l’ordre du chef, celui qui décide de l’intérêt du livre qu’il écrit, celui qui fait, enfin, que des valeurs existent pour déterminer son action par leurs exigences. J’émerge seul et dans l’angoisse en face du projet unique et premier qui constitue mon être, toutes les barrières, tous les garde-fous s’écroulent, néantisés par la conscience de ma liberté : je n’ai ni ne puis avoir recours à aucune valeur contre le fait que c’est moi qui maintiens à l’être les valeurs ; rien ne peut m’assurer contre moi-même, coupé du monde et de mon essence par ce néant que je suis, j’ai à réaliser le sens du monde et de mon essence : j’en décide, seul, injustifiable et sans excuse. » 

Sartre, L’Etre et le Néant, Gallimard, 1943   

La violence des désirs

« Mais enfin, demanda-t-il, quels sont ces désirs dont tu parles ?

Ceux qui s’éveillent pendant le sommeil, répondis-je, quand la partie de l’âme qui est raisonnable, douce et faite pour commander l’autre est endormie, et que la partie bestiale et sauvage, gorgée d’aliments ou de boissons se démène et, repoussant le sommeil, cherche à se donner carrière et à satisfaire ses appétits. Tu sais qu’en cet état elle ose tout, comme si elle était détachée et débarrassée de toute pudeur et de toute raison ; elle n’hésite pas à essayer en pensée de violer sa mère ou tout autre, quel qu’il soit, homme , dieu, animal ; il n’est ni meurtre dont elle ne se souille, ni aliment dont elle s’abstienne ; bref, il n’est pas de folie ni d’impudeur qu’elle s’interdise.

[…] Il y a dans chacun de nous une espèce de désirs terribles, sauvages, sans frein, qu’on trouve même dans le petit nombre de gens qui paraissent être tout à fait réglés, et c’est ce que les songes mettent en évidence. »

Platon, La République, les Belles Lettres, 1948

Comprendre

«  Toute science de l’esprit […] présuppose une capacité primordiale, celle de se transposer dans la vie psychique d’autrui. Dans la connaissance naturelle, en effet, l’homme n’atteint que des phénomènes distincts de lui dont la choséité fondamentale lui échappe. Dans l’ordre humain, au contraire, l’homme connaît l’homme ; aussi étranger que l’autre homme nous soit, il n’est pas un étranger au sens où la chose physique inconnaissable peut l’être. La différence de statut entre la chose naturelle et l’esprit commande donc la différence de statut entre expliquer et comprendre. L’homme n’est pas radicalement un étranger pour l’homme, parce qu’il donne des signes de sa propre existence. Comprendre ces signes, c’est comprendre l’homme. »