Quelque chose m’a frappé aujourd’hui,

Je t’ai regardé et me suis demandé si tu voyais les choses comme moi,

Les gens nous confinent au blâme

Ça m’a frappé aujourd’hui 

Nous le prenons mal tout le temps,

Pourquoi ne pas laisser passer ?

Réponds moi seulement, tu as changé d’avis

Nous nous battons avec les yeux de l’aveugle

En le prenant mal

Encore maintenant,

Nous nous sentons comme des papiers qui vous étouffent toutes les nuits,

Ils me disent « Fils, nous te désirons, sois insaisissable mais ne t’éloigne pas trop »

Puisque nous formons les nouveaux garçons à tromper leurs proches

Puisque tu danses là où les chiens se décomposent, en chiant de l’ecstasy,

Tu n’es qu’un allié du parasite lubrique

Louant le Roi vierge, je t’aime pourtant dans tes escarpins à la « baise-moi » et ta robe agile qui traîne

Oh, habille-toi, mon enfant, car je les entends arriver,

Pour tout ce que nous avons vu, pour tout ce que nous avons dit,

Nous sommes les morts 

Quelque chose m’a ému ce matin

Je t’ai regardé et j’ai compté toutes les fois où on a couché ensemble,

Serrant notre amour à travers la nuit

En sachant que c’était juste

Maintenant j’espère que quelqu’un va faire attention à moi

Vivant dans le souffle d’un espoir à partager

Assuré, au nom des fils de notre amour, que quelqu’un va me remarquer 

Mais maintenant,

Nous sommes les créatures montantes d’aujourd’hui, bloquées dans le film version longue de demain,

Le paradis est sur l’oreiller, son silence concurrence l’enfer

C’est un service 24h/24, garanti pour te faire parler 

Les rues sont pleines d’une foule d’hommes

Disposés à être pendus et enterrés

Et les rideaux légendaires sont tirés autour de la Chute des naissances

Qui te suce pendant que tu dors

C’est le théâtre des financiers, compte-les, 50 par table

Blancs et dressés pour tuer

Oh, caresse-toi, mon scandaleux,

Puisque mes mains sont tout sauf flétries

Oh habille toi, mon enfant, car je les entends dans les escaliers

Pour tout ce que nous avons vu, pour tout ce que nous avons fait

Nous sommes les morts

D'après WE ARE THE DEAD  de DAVID BOWIE

Je m’en mangerais les poings, je m’en frapperais l’intérieur de la poitrine, pour ne pas vous dire que je suis désolée. Je ne peux pas vous le dire, je ne peux pas le faire, c’est impossible. Je ne suis pas cruelle, je ne suis pas aigrie, je vous tolère bien plus que le fracas de mes mots stupides et non canalisés ne laisse entendre. Je suis tellement surprise encore de la véhémence mal dirigée qui me transporte jusqu’à bombarder sans crier gare vos fondements tout à fait respectables. Il faut que j’en termine une bonne fois avec ce cycle infernal du combat. Personne ne m’attaque, je suis dans une chambre froide à brasser de l’air et à déjouer des complots inexistants. Je me bats contre personne. Je m’engage à corps perdu dans le rien. C’est que mon mythe de Sisyphe est bien rodé. Le boulet n’est jamais loin. La joie éteinte conspire. Je voudrais bien remettre mon titre en jeu, mais personne ne se présente comme potentiel repreneur. Ma quarantaine sans maladie disloque le peu de temps qu’il me reste, pourtant pas encore mourante, mais plus assez jeune déjà dans l’ardeur que je devrais trouver dans mon miroir. Je suis lasse de faire le tour de moi – même, inconnue au bataillon de fortune de mes alliés sans nom. Perdue quelque part je ne demande jamais ma route, je ne demanderai pas d’aide, j’en ai eu bien assez. Ne plus avoir comme but qu’un avenir glorieux que la condition même d’être bien née exige, est un exercice de style périlleux et épuisant. Le balai brosse ne suffit plus à déployer mon énergie atrophiée, mon espoir gangrené agonise, ne me reste plus que de vous accabler de ne pas arriver à être vous-même ce que je ne suis pas. Il n’est pas facile de durcir, j’aurais aimé échapper au regard médusant, briser le sortilège, fissurer ma statue, mais elle m’enferme un peu plus, fige mes sens, aplanit mes traits. Me reste ma voix, dans ce géant trop lourd, je dois vous traverser sans un mouvement. Je dois attendre qu’au moins, cette pétrification prendra racine, se nourrira plus profond, sans plus de bruit, sans plus bouger. Que ma voix subsistera, plus légère et juste à mesure que l’immobilisme gagnera jusqu’au coeur, jusqu’à émouvoir les muses d’une improbable rivière.

Je vous martèle de principes que je n’applique pas, j’exige une rigueur qui me tue lentement, je déplore cette confiance dangereuse qui me pousse à n’être presque plus rien mais toujours mieux que les autres, je vous veux à une hauteur à laquelle le vertige m’interdit de me hisser, je n’ai plus jamais peur mais car j’ai tout débranché.

Mon mythe à moi c’est de me croire utile quand je vous fustige, c’est  de me rêver mentor d’un peuple mort, quand j’ai moi même creusé ma tombe. Et je voudrais vous arracher, me sacrifier peut-être, vous réveiller pour dissiper ce songe plombant, vous donner de l’amour pour décupler vos forces, vous tenir la main jusqu’au fond du puit, sentir le fond et remonter, vous accompagner, vous protéger, à bout de bras, parce que cette mesure quotidienne m’ensevelit, ces escalators vont dégénérer vers une apathie générale, parce qu’un zombie ira plus vite que moi et qu’avec vous je prends le pari de ne pas disparaître complètement. Je vous heurte parfois mais toujours pour retrouver les joues rougies de l’étincelle, toujours pour que l’afflux sanguin s’accélère et que la roue se remette en marche sous la rouille, toujours parce que je vous aime et que j’en suis désolée, que c’est très encombrant et jamais vraiment calme, que jamais je ne vous le dirai car on tue les coupables d’un tel débordement, que jamais je ne vous le dirai car rien n’égalera le silence entendu.

Je vous choque parfois, pour trouver vos contours, pour qu’on trouve les miens, que je ne comprends plus.

Je n’ai que mon souffle et ma plume et quand je vous parle telle une réfugiée sans guerre, j’ai toujours raison, parce que si j’ai tort, plus personne ne saura que des battements survivent dans cette statue sans tête.