medellia au v.i.t.r.i.o.l.

« Oui, mais il faut qu’il y ait eyecontact.

-  Ah oui. Si tu savais ce que je suis fatiguée. Eyecontact, maintenant…

- Oui. Tu auras des numéros.

- Oui. Eyecontact et puis des numéros. »

Je vide mon verre. Pas la peine de ressentir quoi que ce soit, je me préviens. Ceci tombe plutôt bien. À peine la morsure du vin, et puis ce grand rien immédiatement consécutif à la consigne : « eyecontact = numéros ». 

« J’ai perdu 7 kg. Et c’est stupide, me vider de la sorte ne sert à rien.

- 7 kg, mais c’est super ! »

- Ah, et pourquoi donc ? Je suis fatiguée, je tiens tout à bout de bras, je m’efforce et j’endure et voilà, ya trois connards, les indéfectibles du premier rang qui applaudissent ? « Ouais, youhou, t’es la meilleure, go on Bridget », je les crois pas, je suis unique comme toutes les autres à qui ils le disent et puis merde, tu vois, merde. Juste, merde. Plus envie. Feu sacré au vert, tout le monde me passe dessus, tout est gâché, un cul de princesse tu dis ?, et pas de roi pourtant hein faudrait que je la ferme mais voilà, pas envie, déjà mortifiée tu vois devant les protocoles à la con « Et salut, mais oui tu es formidable » mais non, connard, non, pas formidable, pas impressionnante, pas même une lueur de cette intelligence que tu crois voir, tout falsifié et c’est facile, j’ai appris à tout simuler. Mais non c’est pas ce que je voulais dire. Je sais des trucs mais ça n’a aucune importance. Je simule pas ce que je sais, c’est juste que… je sens que je pourrais tout aussi bien savoir autre chose, je me remplis sans cesse, j’ai l’impression que rien ne reste, et tes yeux tu sais, tes yeux qui réduisent la focale je vois bien, tes prunelles qui reculent, je sais que tu viens de m’exclure de ton monde pour une malheureuse phrase qui est déjà de trop pour toi qui n’est qu’un simple commencement pour moi. Je ne sais plus ce que je cherche. Qui , pour qui est-ce que je m’emmerde à lire Cyrille d’Alexandrie ? Yaurait bien quelqu’un mais il s’en rend même pas compte, le bellâtre et il s’en fout, il est loin il reviendra plus y’en a pas pour tout le monde, là. Faut être conne quand même. Pour y croire. Qu’il va être un jour pour toi.

« Je sais pas, je me rends pas compte.

- C’est pas la fête aujourd’hui dis-moi.

- Non, ça va, je suis juste un peu fatiguée, j’ai passé la journée dans les archives et les photocopies… »

J’emmerde ta fête. Je ne suis jamais à la fête,  j’essaye et parfois, tu sais, je danse, ouais. J’aime ça, ça vibre et tout. Je chante, voilà, oui, moi aussi, tu vois je chante toutes ces conneries exceptionnelles… ouais, ça traverse. Je ris, faut voir, j’ai toujours toutes ces dents immaculées pour rire, ça brille, c’est haut au-dessus du menton et ça fait sa fière. Je résonne, j’entends mes pas et je tombe dans mon grand trou, là, juste là dans la poitrine, je m’absorbe, et puis plus personne, va savoir où je suis encore barrée. Tu traverses, tu te manges la bagnole, personne ne le sait. Point.

Une porte en verre, fermée entre moi et le salon et quoi ? Toi, tu passes, tu penses rien devant une porte en verre. Ou tu te dis tiens elle est fermée bizarre on pourrait l’ouvrir ça casse un peu l’espace, ou alors, ouais elle est pas super cette porte tiens. Ou rien, le mieux c’est que t’as pas que ça à foutre de penser devant une porte en verre fermée. Ben moi, je passe jme dis tiens je vais exploser cette foutue porte en verre, je vais même en manger des morceaux pour leur montrer à tous ce dont je suis capable, je vais littéralement éclater tout ce foutu verre partout avec ces traces de doigts dessus qui cassent un peu l’espace ouais et ça m’étouffe, et en un quart de seconde je me dis ça. Et puis je passe en souriant et je fais rien, évidemment, oh, je tiens pas plus que ça à me faire enfermer, je sais comment ça se finit tout ce merdier. Donc je passe.

Réunion Weight Watchers, attends, laisse-moi finir, il faut bien faire partie de ce monde, ok ? Réunion Weight Watchers, et là c’est la grande débandade, et il faut pas craquer, et puis quoi, on nous force pas hein. Et moi je me lève, détruite, le short hagard, flottant dans mes fringues d’ex-grosse et la mèche molle de junkie rédimée, et j’lui dis que j’ai bouffé tous mes points, ouais, jusqu’au dernier et encore, j’ai pas compté le sperme, parce que parlons-en, ça fait combien de propoints de merde une bonne giclée de sperme ? – et puis Rhhhoooo, ouhh la la, moi j’me marre bien en attendant, ouais. Faut réfléchir à tout oui ou non ? Et ça compte sur la réserve ou on peut les prendre sur les points journaliers, ces bonnes éjaculations faciales vraiment rassasiantes ? « Les éjaculations faciales, c’est une preuve d’amour », à dire avec l’accent Lot-et-Garonne, oh ça va, j’en ai entendu trop, tu sais. Bien trop. La station est en travaux, prochain arrêt Saint-Jacques. Ben non, j’ai rien dit, non. J’ai souri, j’les ai bien bouffé, mes poings, pour pas le dire.

Attends, parce qu’après tout ça, madame donne dans la poésie tu comprends. Madame prose, madame vibre et vitupère, elle a ses ptites humeurs, la merde, jte dis, la merde intégrale. It’s all about sperm. Va pas chercher plus loin. C’est parce que pour nous, c’est magique, le sperme. Sans pénétration point de salut. Oui mais voilà. L’âme, et dieu dans tout ça, et vas-y que je m’amende en relisant mon saint Paul.  Imagine un peu que depuis la nuit des temps, ya des gens qui se mangent entre eux. Que veux-tu que je te dise de plus ? Va relever tout ça. On lèche nos sécrétions. On abandonne.

Et à chaque fois, c’est juré, à chaque fois, je quitte violemment la partie. Je me lève et je fais un scandale, je fais un Festen à chaque fois que je le peux. Je leur dis de ces trucs, faut voir comme ça me tabasse d’abord moi de les sortir. Je vomis tout. Je suis sage allez, deux minutes, juste le temps de comprendre exactement quel objet de la table je vais balancer à la face de qui et une fois le plan en place, ben ouais, je mets à exécution tout de suite j’ai tellement peur que ça refroidisse. Ya pas de rescapé, hein. Je les aime tous, et soudain, je leur déchire la face, et je disparais. Pourquoi ? Parce qu’il y avait pas d’amour dans leur giclée royale à eux et j’ai bien vu ça dans leurs yeux, faut pas déconner, recevoir d’accord, se faire souiller, merci.

Parce que finalement la lâcheté est partout. Ils pérorent, ils savent rien. Ils me font attendre, les salauds, ils jouent aussi, ils posent le consensus. Regarde-les, ils minaudent et moi je croyais qu’il restait sous eux des destriers. Connasse. Non, mais non, ça leur convient comme ça. Faut pas déplacer les lignes, faut pas perturber les cercles, maline. Et moi je maigris, je deviens un peu plus belle, il paraît, j’ai pas trop d’expérience faut dire. Je me muscle parce que je veux pas m’émietter. Je suis posée par terre. J’essaye-de-comprendre.

J’en ai plus rien à foutre. Si ça fait mal, ben, jme rassure en disant que ça vit encore là-dessous.Je suis même pas innocente pour racheter qui que ce soit.

Je sais même plus enlever la main quand ça brûle. J’ai tous les signes je les ignore. Je con-ti-nue, I’m alive-ouh ! I’m in love – yeah ! Mon cul. J’fais comme, mais j’ai plus vraiment les nerfs pour. Je prends toujours les inaccessibles comme ça jsuis bien sûre que personne viendra m’emmerder. Ouais, t’aimes pas quand je suis vulgaire. Je peux dire des trucs de fous, improviser des alexandrins, réciter du Machin par cœur, qu’est-ce que je fous à me compromettre dans la langue pute, oh !

J’ai tout compris, mec : les rictus, les silences. Va te faire foutre. Je resterai pas jte dis, je resterai pas comme ça, à te regarder fuir la gueule de travers, emmerdé parce que oui, j’ai pigé, évidemment, et j’ai le soupçon tragique tu vois, je me tais, la décomposition avance, tu vois bien que je suis déjà plus là je peux plus reprocher, je peux plus rien dire non, je veux plus rien te dire, je veux plus rien signifier tu comprends rien, je me ravale en disant rien et ça ronge mais je veux pas t’empêcher, je veux pas t’emmerder, je dis plus rien, j’arrête. J’essaye de pas trop trop sombrer pour pas tâcher le tapis de ta mère, tu vois.

Ils se foutent de ma gueule quand j’arrête de rire. Ils disent que je sais pas m’amuser. Ils disent « ouh la la gros dossier » et je dois m’excuser. À leur face insignifiante, gagnée par l’immonde soleil en bombe, je dois m’excuser. Je dois faire allégeance à la fausse légèreté, ne rien déranger. J’ai pas le droit tu vois. Je dois pas. Mais j’ai pas eu la joie en perfusion, je rattrape comme je peux, parce que ça va, hein, me regarde pas comme ça. Je vais vachement mieux que ces pantins qui tressautent au moindre éclat.

Ça me dit pas pourquoi je lis De Maistre, croyant justifier mon sacrifice prochain. Consentante qu’on te dit, là. Victime consentante. Ça va être un problème je te le cache pas. C’est quand même génial, ah ! Tu te purifies on sait pas trop comment, hein, on imagine que tu vas laver tes avortements, tes mensonges, tes infidélités, tes tortures, tes obscénités, tes sextapes dans toute la France, la France qui ploie, tes mythomanies galopantes, tes amitiés brisées, tes vols, tes obédiences honteuses, ouais, tu vas laver tout ça d’un ptit « ouais oh ça va j’étais jeune jsuis dé-so-lée », tu te mets à genoux, tu papillonnes, tu déboutonnes et puis tu vas donner ta nouvelle sainteté pour racheter un immonde salopard qui te remerciera pas. On va te dire que c’est un concept vachement génial que le secret a bien gardé. Que t’es élue, quoi. Tu vas y aller. C’est caché, alors tu vas y aller. C’est bon, vas-y. Tu vas glisser ta langue dans les derniers recoins, tu vas collecter la semence assourdie par les râles, c’est bon jte dis, tu risques rien bébé, c’est cool, ouais, c’est bon, vas-y. T’es sale, tu corresponds plus, voilà c’est fini, mais tu peux donner un ou deux de tes derniers organes tranquilles pour qu’un enfant blond, futur immonde salopard, sorte de sa chambre d’hôpital ou mieux, tu vas te tuer, ouais, sur l’autel, et Dieu, il va comprendre qu’il faut qu’il aille mieux. Maintenant, il faut se remettre, mec.  Prends sur toi. Reverse.

Mais si ! ça va se passer exactement comme cela. Et l’homme, il va te dire que t’es qu’une pute assise au bord de l’abîme, que même l’abîme ne veut pas de toi. T’as plus que cette allumette, et cette essence sur toi.  Tu laisses sécher et tu rentres chez toi. Tu veux même plus flamber, tiens. Tu sèches, tu rentres, et il t’arrive plus rien.

T’as essayé de faire comme on t’a dit, pourtant. Mais c’était plus fort. T’as jamais voulu suivre, bien fait pour ta gueule. T’as toujours aimé en silence, avec ce putain de sourire tragique qui assure que tout va bien, tu sais même changer ta voix pour qu’on sache pas que tu pleures derrière la porte. Tu sais tout faire. Ouais. Et plus personne te croit.

T’es gâchée. T’es partie. Et devant toi, …

« … Et donc j’ai terminé la première partie de mon manuscrit sur la vie de l’homme, je dois attaquer l’œuvre, j’imagine que j’en ai encore pour, allez, six mois. C’est que j’ai une bonne partie de ma patristique à relire, et toute une sérieuse mise au point à faire sur les manuscrits existants, on n’a rien traduit encore, ou si peu du plus important, par exemple, pour les discours de Libanios, j’ai la version anglaise, c’est déjà pas si mal, mais je n’arrive pas à remettre la main sur les huit derniers livres de la réfutation de Cyrille d’Alexandrie contre Julien. Aussi, on n’a presque rien non plus de Théodore de Mopsueste, or, comme adversaire de Cyrille pendant le Concile d’Éphèse, il s’est posé là. C’est vraiment pénible que je ne fasse pas de grec, c’est un immense désavantage, je me serais débrouillée toute seule. Je vais probablement m’inscrire à des cours du soir d’histoire des religions, entre autre, et puis apprendre l’allemand en urgence. Ah, et je ne t’ai pas dit, j’ai fini le discours de Mamertin, j’en ai tiré des choses exceptionnelles, sur l’état de la corruption du gouvernement du temps de Constance, notamment, enfin bref. Il donne quelques exemples assez fameux de… mais assez parlé de cela, excuse-moi.

- Toi, t’es sur la bonne voie. C’est passionnant ce que tu fais. C’est très impressionnant, mais ça ne te manque pas la vie normale ? /Putain de…et le silence, bordel… si tu savais comme ça me manque, le silence originel et tout recommencer/  Tu reprends la même chose ? 

-Oh, bien sûr. Merci de m’avoir écoutée, tu es vraiment un ami. »

Première partie

Rappel : À propos de La Conférence des oiseaux, de Farid-ud-Din’ Attar, traduit du persan par Manijeh Nouri-Ortega, adapté par Henri Gougaud, Points Seuil, coll. Sagesses, 2010. (CO)

Et de American Black Box, de Maurice G.Dantec, Albin Michel, 2007. (ABB)

« Au premier jour des temps Il fit des monts les clous qui fixèrent la terre, sur elle Il répandit les eaux des océans et la rendit ainsi foisonnante et féconde. Il posa l’univers sur le dos d’un taureau. Il posa le taureau sur le dos d’un poisson. Sous le poisson n’est rien. Sur l’absence de tout repose toute chose. Dieu maintient tout sur rien. De l’atome aux soleils, tout est signe qu’Il est. » CO, p 17.

« La misère actuelle du monde peut prêter au rire, à l’incompréhension ou à la tristesse. Quand les trois se combinent, c’est le signe que le désespoir est absolu. » ABB, p 549.

Attar « le parfumeur » est un grand poète d’Iran. Travaillant dans la boutique de son père, à la fin des années 1200, il recueille les confidences de ses semblables dont la tristesse et le désarroi le consument au point qu’il cherchera toute sa vie, jusqu’à sa mort brutale par décapitation lors de l’invasion Mongole, à les réconforter et les unir. Sunnite d’abord, il se convertit sur le tard au chiisme et l’extrémité de sa branche, le soufisme. Il en revêt le manteau de laine blanche et compose, parmi d’autres œuvres poétiques et théologiques, cette Conférence des oiseaux, destinée à montrer le Chemin périlleux qui conduira à la rencontre finale, intériorisée, obtenue grâce à l’ascèse et l’amour. À l’instar d’un Marc Aurèle ou d’un Plotin avant lui, il ordonne de creuser à l’intérieur, dans les profondeurs de l’égo, avec sévérité mais prudence, humilité et vaillance, tout en faisant montre d’une acuité tout à fait permanente aux manifestations externes, globales du Divin. Car Dieu, au IIe, IIIe ou XIIIe siècle, n’est pas encore mort, et, pour reprendre les mots du très fin E.R. Dodds, dans son intense Païens et chrétiens dans un âge d’angoisse, « la foi dans un avenir miraculeux est une chose plus difficile au XXe siècle qu’elle ne l’était au IIIe. »

Le divin existe alors, mais encore faut-il s’en montrer digne, et le chercher sans relâche. Ce que le monde actuel ne veut plus entendre, ne peut plus entendre, c’est qu’après des siècles de philosophie, de progrès, de science et de psychanalyse, les seules réponses concrètes à tous leurs maux n’ont jamais cessé de se trouver, depuis la nuit des temps, dans ces trois simples injonctions : « Patiente, aime et endure. » Et pour ce faire, correctement, pour toucher  l’indispensable efficacité du remède, il te faudra accepter, combattre et apprendre. Le plus inadmissible étant que cela sera probablement lent, et bien souvent pénible. Mais quel accomplissement, progressivement, quelle sérénité parfaite baigneront la plupart de tes heures occupées à plus grand que toi…

« Un nouvel oiseau s’avança. Le bec pâle, il dit à la huppe :

–  Je manque de force, d’allant, de vrai désir, de volonté. J’ai vécu effrayé de tout, agrippé à ma part de monde. Mon âme est une nuit de deuil. L’angoisse a fait son nid dedans. Le bonheur ? Il m’est étranger. Je passe mon temps à trimer dans une fabrique à chagrins. Ajouter mes propres entraves aux mille pièges du Chemin, je ne m’en sens pas le courage. J’aurais bien aimé, croyez-moi, entreprendre ce beau voyage, mais vraiment, mon cœur ne veut pas. » CO, p 146.

« La raison sait beaucoup, l’amour ignore tout. Il est comme un enfant penché sur l’alphabet, il va sans savoir où, perdu dans l’indicible. » CO, p 77.

La huppe, qui a elle-même rencontré ce roi Simorgh après multiples dépouillements et transformations, rassemble tous les oiseaux de la terre afin de les convaincre d’entreprendre ce long voyage vers le salut, et le cœur, la source. Ils devront traverser sept difficiles vallées. Mais avant toute chose, elle doit réussir ce défi de taille : les convaincre de partir. Elle va donc déployer des trésors de philosophie et d’argumentation, tout en étayant chaque réponse donnée à chaque objection, et elles seront nombreuses, d’une myriade d’anecdotes, allégories et contes venant soutenir sa ferveur.

« La route était là devant eux, mais ils n’en voyaient pas le bout. Le vent soufflait, le vent hurlait :
 – Il faut se suffire à soi-même ! » CO, p 91.

« Je me suis comme senti obligé de ne pouvoir être accepté ici, en Amérique du Nord, et plus particulièrement au Québec, et je ne serai plus jamais accepté dans ma patrie d’origine. Non seulement j’ai brûlé mes vaisseaux mais aussi le port d’arrivée en son entier. Personne ne pouvait m’en empêcher, je l’ai donc fait. » ABB, p 273.

« Si tu veux bien, soyons précis. À combien de journées de marche est ce lieu où tu nous conduis ? La huppe répondit : - Sept vallées nous attendent. Au-delà est le seuil du palais de Simorgh. Combien de jours de marche ? On ne peut le savoir. Personne en vérité n’est revenu inscrire son chemin sur une peau de chèvre. Ceux qui s’en sont allés, l’horizon les a pris. Ils ont tous disparu. » CO, p 208.

La vallée de la Quête

« Lorsque tu atteindras la vallée de la Quête, mille et mille soucis te gâteront la vie. Des années de travail t’attendent. Rien n’ira comme tu voudras, tu devras renoncer à tout. » CO, p 210.

Ce terrible Réajustement… Les multiples tâtonnements dans le noir finissent par trouer de faible lumière des domaines multiples qu’il a fallu revoir de fond en comble. Lire, apprendre, demande d’appliquer, d’incarner. Il faut apprendre à abandonner ceux qui refusent de suivre, trancher les chaînes qui nous empêchent. Il devient impensable, jusqu’à la brûlure insupportable de ne pas être là où la Quête nous porte, de se taire, de supporter les jougs dont on aperçoit déjà les trop grosses ficelles. C’est dans cette première étape que l’exil prend toute sa mesure, il faut s’isoler pour protéger les maigres forces qui commencent à se former, encore mal assurées, qui risqueraient gros sous l’orage ignorant. Il faut s’aventurer vers l’hostile, l’égout, être bien certain de ne pas y avoir laissé la pépite d’or qui payera le trajet.

La vallée de l’Amour

« Le feu seul traverse le feu. Change-toi donc en torche vive si tu veux courir ce pays. Amant, rebelle débridé, incendie tout ce qui se risque à la rencontre de ta vie ! » CO, p 217.

Réapprendre à aimer plus que soi. Savoir donner son amour aux personnes, aux causes dignes de le recevoir dans toute sa puissance non simulée, savoir le refuser aux autres. Défendre sa torche dans les glaciers. Je répondais à un ami qui me faisait part de son incapacité à poser des mots pour écrire avec ses tripes : « écris comme si tu étais devant le tribunal qui va te condamner au bûcher, touche leur cœur en dépouillant le tien de fausses poses, c’est ta dernière tirade, alors, alors, que vas-tu leur dire pour ta défense ? »  

Mais plus encore, écris comme si l’on allait brûler la personne que tu aimes par-dessus toi, dans cette urgence sanguine de proférer les mots dont la performance dressera un bouclier autour d’elle. Tu n’as que tes mots, admettons que tes poings soient liés. Sauve-la. Sauve-toi. 

Il n’est pas nécessaire, ni souhaitable, de chanter littéralement son amour. Chacun de tes écrits, chacune de tes paroles doit en son cœur caché charrier cet amour inaltérable que tu portes à ce ou ceux qui le valent.  Tout écrit, toute parole leur sont ainsi directement, et exclusivement adressés.

« C’est quand on sait que la vie sur Terre n’est qu’une étape tragique, nécessaire, magnifique, unique, que l’on est prêt à mourir pour un être qu’on aime au-dessus de tout. » ABB, p52.

La vallée de la Connaissance

« Au bout du compte qu’advient-il ? L’un ne découvre qu’une idole, l’autre la maison de Dieu. » CO, p 226.

« Mon amour minéral m’attache au flanc des monts, mille chagrins m’assaillent et déchirent mon cœur, mais il n’est pas d’ami plus puissant et constant que la merveille dure. » CO, p 43.

Gaëtan Flacelière lui-même en chemin, parmi beaucoup d’autres de ses courriers intelligents et précieux m’envoie celui-ci (reproduit bien entendu avec son autorisation) :

« Dis-moi, est-ce que parfois tu ne te sens pas perdue entre les lignes ? Je veux dire, bouffée par ces millions de lignes, sans parvenir à les trier, les agencer, en tirer quelque essence ? J'ai cette sensation, souvent, que l'oeuvre humaine est trop immense pour un être du 21e siècle... Ces piles et piles sont déprimantes. Peut-être aurions-nous été plus heureux au 17e siècle, quand l'ensemble du savoir tenait dans une encyclopédie de 300 pages. We shall be as gods, comme dirait Nietzsche, aujourd'hui, nous ne pouvons qu'essayer de tenir qu'un unique grain pour une gigantesque plage. Condamnés à l'ignorance. Sans réussir à réellement choisir. J'ai l'habitude de remiser les livres lus à la cave, de ne garder que ceux que je dois lire, ce qui fait plus de trois grosses bibliothèques. Cela me donne le tournis. En établissant une moyenne, assez optimiste, de 200 pages lues par jour, il me faudrait entre quatre ans et six ans pour les lire. Parfois, je pense à arrêter d'acheter, de compiler, de compléter, pour me concentrer sur ces 500 ouvrages, en autarcie, sans m'intéresser à ce qui se publie ou ce qui a été écrit d'autres sur les mêmes sujets. »

Ce à quoi je lui réponds :

« Oui oui oui, tout à fait.

Je me sens un bébé parmi les titans. La panique régulière est un constituant fondamental de toute personne sérieuse. Fréquenter des gens comme Juan ou toi peut réactiver momentanément la panique de ne jamais se sentir au niveau. Essayer, ne pas se décourager, tout tenter pour tisser une toile tout à fait unique, puisque mêlée de Nazianze comme de la série Fringe, ce qui était donc impossible au 17^e siècle, m'intéresse au plus haut point. Ne pas tout lire, non, mais faire quelque chose de tout ce qu'on lit, voit, vit, est. L'écriture seule peut

le permettre, pour avoir tenté beaucoup d'autres domaines. Mon angoisse à moi, qui m'a fait tenir ce blog, c'est la mémoire. C'est devoir relire en plus de lire. C'est perdre des impressions réelles, des moments, des gens, je voudrais tout consigner. Mais je me sens sur une voie hautement sécurisée, je me suis longtemps dispersée et tout soudain semble commencer à se mettre en place, d'une façon qui m'échappe parfaitement. Je ne suis plus désespérée, ni perdue, je sais. Quoi qu'on en dise, nous savons, Gaëtan. Rien à foutre des piles, je les encourage probablement de façon suicidaire, je ne me sens bien qu'au milieu de milliers de livres non lus.

Mais ce que je sais, je ne sais pas d'où je le sais, et cette primitive connaissance me fascine, qui s'éclaire quand je lis un bon livre qui me dit "tiens, ce que tu pressentais, je viens de te le dire clairement." C'est grisant, plus que cela, cela m'implique dans un grand schéma qui ne peut donc exclure aucune spiritualité.

Je suis partisane du doute accompagné de poutres de certitudes solides, elles-mêmes érigées par cette connaissance primitive, ou "bon sens", dont je ne sais rien des origines, ou si peu. Oui c'est dingue, et plus tu  mêles les supports (séries, musiques, arts etc), plus tu charges ta structure de multiples références, j'ai eu souvent peur de m'écrouler complètement, perdre la raison, tout ça. Ou alors exploser sous les affects délivrés, étant peu calme de nature.
Mais finalement, ça me leste, empêche la dispersion dans l'air, me force à la concentration, et c'est pour cela que je suis peu méthodique, mais inquiète par ce qui me contraindra autrement que par l'envie pure d’aller chercher ma dose.... j'ai fini par arrêter, oui, tout ce qui prenait le contrôle sur moi, j'ai besoin de toute ma disponibilité et vigilance pour accueillir toutes ces lectures, n'oublie pas que nous ne parlons pas de bluettes gentilles, la plupart du temps... »

La vallée de la Liberté solitaire

« La quatrième vallée est nommée Liberté solitaire. On y découvre l’art de se tenir debout, sans maître ni tuteur. » CO, p208.

La plus dure à arpenter, à l’heure invraisemblable des amitiés métastases par affinités pré-sélectionnées par moteurs de recherche. Nous y sommes, compagnons, à cette solitude qui ne porte jamais son nom, qui nous enferme avec nos « semblables ». Nous y sommes, mes amis, à cette séparation irréparable, car moi, je ne supporterai pas de vous partager avec le premier pixel venu répondant aux critères listés sur le côté. Au jeu du « à prendre ou à laisser », j’ai fini par ne plus rien souhaiter de quiconque. Et fus largement exaucée.

L’extrême fragilité des liens ne suffisent plus à tisser ces réseaux que l’on appelle pourtant, visiblement, et plus que jamais, de nos vœux. La mondialisation simultanée des rapports nécessite un entraînement de spartiate pour ne pas disparaître dans la multitude, ou, bien au contraire, pour consentir parfaitement à disparaître de cette foire aux profanes rois.

Je me suis remise de tous mes chagrins d’amour, je crois. J’ai appris, c’est le jeu, à conquérir, à perdre. Je recommencerai, puisque rien ne dure de ces flambeaux superbes.

J’ai trouvé plus déchirant, pourtant. Je tente, dans cette vallée, de me remettre péniblement de la perte irrémédiable de tout espoir de retrouver un jour un clan, une tribu, des alliés. Ils m’ont été arrachés et furent dissous par une arme de destruction massive impossible à juguler : la fabrication quotidienne, exponentielle, de milliers de faux-amis étouffant toute possibilité de retrouver les siens. Je refusai de me plier aux courbettes lissantes qui plairaient à vos multiples nouveaux amis, clones à cerveau unique, je vous les laisse donc, ces précieux profils dont vous ne saisirez que trop tard la face hideuse.

Tout « ami » produit par la Machine est une aberration dont j’essaye de penser que la greffe pourrait tout de même, par accident, prendre. Ils me seront tous, sans exception, repris, il est d’autant plus nécessaire d’apprendre à vivre sans eux.

Dans ce climat que le XIIIe siècle n’aurait jamais pu prévoir, la Liberté solitaire me semble au contraire, et plus que jamais, une étape vitale de rattachement à des maîtres, des tuteurs qu’on ne rencontrera jamais, d’un autre temps, celui qui ne partira plus, ne pourra pas trahir.

Mais, tous autant que nous sommes, je ne nous pardonnerai jamais cette infecte prostitution à la Toile. C’est la plus grande douleur que j’ai dû supporter sur mon chemin, celle qui continue régulièrement à assécher ma joie, mon espérance, et une loyauté que je tente toutefois de préserver envers certains, envers et contre tout  et tous, donc, de plus en plus nombreux.

Accepter d’être fidèle à ceux qui ne le sont pas est probablement la plus contraignante des démonstrations amicales (et probablement amoureuses, de plus en plus) de notre siècle débile.

C’est mon immense incohérence, mon paradoxe sordide. Longue, interminable me semble cette vallée avant l’évidence.

L’acte le plus éclatant de cette étape devra consister j’en suis sûre, en ce qui me concerne, à lacérer cette Toile maudite une dernière fois pour ne plus jamais y revenir. Je serais ainsi enfin et seule, et libre.

«  Les grandes amitiés ont ceci d’insupportable qu’on ne peut être trahi que par elles. » ABB, p 66.

La vallée de l’Unité

« Un homme interrogeait un fou. – Qu’est-ce que le monde ? Explique-moi ! – Le monde, lui répondit l’autre, est fait d’infamie, de vertu, de mensonges, de vérités. Imagine un palmier de cire au feuillage multicolore. Pétris-le. Ses teintes se confondent. Elles étaient cent, n’en reste qu’une. Quand vient l’Unique, le deux meurt, et l’on ne peut plus conjuguer ni je, ni tu, ni nous, ni rien. » CO p 241.

L’étape mystique par excellence. L’empathie, l’attention perpétuelle. Je n’en sais que trop peu encore. Je suis bloquée au-dessus.

La vallée de la Perplexité majeure

« La sixième est obscure. » CO, p 208.

Elle constitue les trois quarts de notre temps humain.

La vallée de l’Épuisement

« La septième est nommée (que l’Aimé t’y protège !) la vallée de l’Épuisement. Tu découvriras là l’infinie pauvreté des perdus sans espoir. Au-delà, tu n’as plus la force d’avancer. Tu te sens attiré, appelé par l’Ami, et tu ne peux plus rien, ni Le voir, ni L’atteindre. La moindre flaque d’eau te semble un océan. » CO, p 208.

Au terme de laquelle, fréquemment, l’on ne peut même plus parler. À peine écrire. Et il faudra à nouveau tout recommencer, la nuit, je l’espère, je le sais, portant conseil.

« Personne en Occident, et encore moins en France, n’a encore pris pleinement conscience de cet infime détail : l’heure de la récréation est terminée. » ABB, p 243.

Suite et fin de la "saga" de l'été publiée sur Stalker , dont voici la conclusion empruntée à ce mémorable ouvrage de Pierre de Labriolle, La Réaction païenne:

«On devra reconnaître : 1^° que toutes les religions, l’homme et Dieu, sont dans le cas d’user de symboles qui se ressemblent; car, dans cet ordre, le vœu de la nature humaine ne saurait varier indéfiniment, 2^° que, vivant et se développant au milieu de la civilisation gréco-romaine, le christianisme n’a pu rejeter systématiquement toutes les formes où s’exprimait jusqu’alors le sentiment religieux, encore qu’il en répudiât quelques-unes; 3^° que [citant Cumont] «des ressemblances ne supposent pas nécessairement une imitation» et que «les similitudes d’idées ou de pratiques doivent souvent s’expliquer en dehors de tout emprunt, par une communauté d’origine»; 4^° que c’est un abus formel d’employer, en parlant de cultes païens, la terminologie spécifiquement catholique, dont, en fait, ces cultes n’ont jamais usé; et que rien ne favorise autant les confusions fallacieuses et les fâcheux à peu près; 5^° enfin que, s’ils veulent dépasser la zone peu sûre des rapprochements «ingénieux», les historiens des religions doivent se résigner à toute une série de travaux d’approche, conduits avec la rigueur de la méthode philologique, pour déterminer la nuance sémantique des mots, éventuellement les changements de sens qu’ils ont pu subir, et l’exacte chronologie des doctrines. Faute de ces précautions préalables, tout flotte au gré du dilettantisme érudit»

Je tiens de plus, au terme de ces péripéties, à témoigner à Juan Asensio ma plus vive gratitude pour avoir hébergé ma plume, et mon inaltérable soutien en retour dans les temps sombres que lui-même traverse. L'histoire ne dit pas de quelle obédience précise ses adversaires lui lancent leurs pierres, mais elle est formelle sur ce point: seuls ses écrits à lui, pour l'heure, persistent. Et ils sont longs d'enseignements.

Pour les retardataires, ce rappel global:

Introduction

Partie 1, contexte.

Partie 2, le silence de l'aube, Lucien, Celse, Origène et Philostrate.

Partie 3, Minucius Félix, Plotin, Porphyre, Lactance, Eusèbe et consorts.

Partie 4, Prudence, Marius Victorinus, Julien, Saint Augustin.

Partie 5 et conclusion.

Merci à ceux qui m'auront lue, et peut-être qui sait, la suite bientôt, avec un nouveau combat sur le ring: Nicée vs Arius, et autres subtiles hérésies. Mais rassurez-vous, rien de bien certain.